Geschichten aus meinen Tagen in Roben – Teil Eins, Fortsetzung

Im vorherigen Beitrag dieser Serie habe ich darüber gesprochen, wie ich selbst in der strengen und recht aufrichtigen Umgebung des Waldklosters die Konstruktionen des Geistes im Zusammenhang mit den kastanienbraunen Gewändern beobachtete, die mir während meiner Zeit als Mönch gegeben wurden. Diese zweite Geschichte ist düsterer, und während ich sie jetzt schreibe, wird die Zerbrechlichkeit dieses Lebens und unser Bedürfnis nach gegenseitiger Unterstützung lebendig.

Ich war am Freitag um 10 Uhr in Colombo gelandet. Gleich am nächsten Tag wurde ich ordiniert. Am folgenden Tag, Sonntag, begleitete diese neu geprägte Revata die Ehrwürdigen Kalyanatisa und Anuruddha zu einem Haus etwa zwei Meilen vom Meditationszentrum entfernt. Das Auto bog in den Hof ein, fuhr nach hinten und durch eine Menschenmenge, die größtenteils weiß gekleidet war. Wir stiegen aus dem Auto und gingen durch eine sich andächtig trennende Menschenmenge in das bescheidene Haus. Dort, im Wohnzimmer, lag die bläuliche, dunkelhäutige Leiche eines 22-jährigen Mannes.

Dieser einzige Sohn war nach einem Hirntumor gestorben. Der Vater begrüßte uns und weinte, als er auf Singhalesisch seine Geschichte und seine Gefühle erzählte. Meine Augen wurden von der Mutter angezogen. Immer noch jung, zumindest nach meinen Maßstäben, sah ich in ihrem Gesicht die Taubheit der Trauer. Es war und war viel zu viel, um es aufzunehmen. Ich fühlte am ganzen Körper und wusste mit dem Verstand, dass sie sich von der Welt zurückgezogen hatte.

Doch die Welt umgab sie. Ihre Schwestern und Brüder, ihre Cousins ​​und Eltern, ihre Nachbarn. Und nun diese drei Mönche. Aber selbst diese bekleideten Männer, die ihr Leben dem Dhamma gewidmet hatten, was konnten sie von dieser Trauer wissen?

Aber ich konnte etwas von ihrem Kummer wissen. Ich habe eine kleine Tochter und fast einen Sohn im Alter dieses jungen Mannes verloren, ebenfalls an Krebs. Während ich der Mutter und dem Vater also nicht als jemand begegnen konnte, der durch Jahre in Roben gereift war, konnte ich ihnen als einer begegnen, der durch die Realitäten des Lebens als Elternteil gereift war. Und ich war auch als jemand in Roben anwesend, als Symbol für Mitgefühl und Fürsorge. Aber würden sie die einzelne Träne sehen, die aus meinem rechten Auge lief? War ich nicht das Symbol des Gleichmuts, ein Fels für sie im Sturm der Trauer?

Es war kein Problem. Niemand bemerkte die Antwort dieses Vaters/Mönchs. Und als der Vater des Jungen tatsächlich mit dem älteren Mönch fertig war und vor mir stand, ruhte ich in stetigem Mitgefühl: gefasst, aber von ganzem Herzen. Der Vater und ich teilten wortlos einen Moment miteinander, und kurze Zeit später ging ich mit meinen Begleitern in Roben. Die Bedeutung von Sangha für mich und die religiösen Buddhisten in ihrer Trauer rollte mit mir in diesem Auto davon.

All dies, und ich war erst seit drei Tagen in Roben. Vielleicht kann ich in Zukunft mehr Geschichten mit dir teilen. Hoffentlich. Jeder Tag war reich an Dhamma, gefördert durch äußere oder innere Umstände. Mögen die Gaben unserer Praxis allen Leidenden gut dienen.

Mit freundlichen Grüßen im Dhamma,
Gregory, ehemals Ehrwürdige Revata

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